原来我很喜欢写一些东西。
一些小品，一些创作歌词，一些当下心情，也可能是一些......对回忆的悼念。
文章类，几乎都有个共同点，无题。
我不喜欢拟题，所以只有文章的名字，就是当天日期。
偶尔不想为了写些什么而提笔，就是享受这种想写就写的任性。
很多时候，当我回顾这些无题的文字，发现这些没有被归类在一个标题下的文字很真实，
总是最贴切的带出我当下的心情。
我想我很喜欢文字。很喜欢，很喜欢。
喜欢写信，更喜欢收信。
这一笔一画的来回之间，就能堆砌出一个人想带给另一个人的讯息。
很......神奇。
它们像我的保存器皿。
只要我愿意，就可以把情绪藏在文字里。
细腻的，浓烈的，各种爱恨纠结的，却也是各种心甘情愿的。
我们都太习惯了在心里难受的时候，却硬摆个毫不在乎的姿态。
习惯性的不愿意去和自己坦诚，承认自己也会懦弱，也会受挫。
连自己，都只愿意接受自己快乐美好的一面。
把自己武装的硬邦邦的，甚至......有那么一点尖锐的味道。
不知道什么时候突然发现的，我活得很锐利。
卷起来，大概就和只刺猬差不多了。
不过真正的刺猬要可爱多了。
总是摆着一副守备的姿态，太累人了。
而我忽略了，原来我可以不需要活得这么锐利。
